Solo

Desde el tiempo de mi niñez, no he sido 

como otros eran, no he visto 

como otros veían, no pude sacar 

mis pasiones desde una común primavera. 

De la misma fuente no he tomado 

mi pena; no se despertaría 

mi corazón a la alegría con el mismo tono; 

y todo lo que quise, lo quise solo. 

Entonces -en mi niñez- en el amanecer 

de una muy tempestuosa vida, se sacó 

desde cada profundidad de lo bueno y lo malo 

el misterio que todavía me ata: 

desde el torrente o la fuente, 

desde el rojo peñasco de la montaña, 

desde el sol que alrededor de mí giraba 

en su otoño teñido de oro, 

desde el rayo en el cielo 

que pasaba junto a mí volando, 

desde el trueno y la tormenta, 

y la nube que tomó la forma 

(cuando el resto del cielo era azul) 

de un demonio ante mi vista.

(Edgar Allan Poe)

[Hoy va de poesía; de muy buena poesía...

Mucho más que eso: el gran Poe.

Uno de mis escritores favoritos.]

... Hedda